quitaron el sonido de mi Violin....

Cómo rebanar el mar en pequeñas olas y ajustar el año en un suspiro el amor perdido que se espera en el puerto? Sano y salvo de todas las tormentas (que asolaron la esperanza)

Dejaron un legado de una inquietud silenciosa. Callada y salada hecho el llanto de los océanos.Fue la partida sentida y sin sentido Que dejo sensación de algo muerto.

Fue una explicación de la vida, que pasó desapercibida y sin digerir, tragué como un engaño.
Lilian Vereza | 28-12-2009

O Ano

"Quem teve a idéia 

De cortar o tempo em fatias,
  A que se deu o nome de ANO,
  Foi um indivíduo genial,
  Industrializou a esperança,
  Fazendo-a funcionar
  No limite da exaustão.
  Doze meses dão para qualquer ser humano
  Se cansar e entregar os pontos.
  Aí entra o milagre da renovação
  E tudo começa outra vez, com outro número.
  E outra vontade de acreditar
  Que daqui por diante vai ser diferente"

Carlos Drummon de andrade

Ele se equivocou no caminho como o pássaro viajante sem bússula ou asas.Ele transitava pelo labirinto invisível e andava de olhos vendados. Ora, já não era hora dele perceber que os passos eram mais do que laços amarrados em nó e que em sua volta não havia paredes de sonhos concretos nem realidades sonhadas e misturadas naquele caminho cheios de obstáculos?

Eram tortuosas as curvas, mal tinha iluminação. As possibilidades se transformavam em tentáculos do tempo, trazendo dúvidas,incerteza, indagação.

Porém um pé de cada vez, um suspiro de uma vez só e todo aquele nó se desfez como um passe de mágica.

Naquele caminho encantado e atado, onde cada canto era aliado, onde o encantador era alienado, em tanta dor que ja havia passado,ele, sem se dar conta do rumo, pegou um atalho talhado no destino da sua história e escreveu seu nome na memória de dois mil e nós.

Kahlil Gibran - EL ADIOS

Y entonces, un hombre y una mujer, tomados de la mano y con lágrimas en los ojos, se acercaron y le dijeron: "Háblanos del Adiós".
Y él mirándolos con ternura infinita respondió:
"Así como no os encontráis se encuentran vuestras manos o se mezclan
vuestras voces, sino cuando vuestros corazones se unen y vuestros espíritus se hablan,
así no os separáis cuando partís materialmente o cuando vuestras miradas se buscan sin lograr hallarse o cuando vuestras manos no pueden darse mutuo calor, sino cuando un muro se levanta entre vuestros corazones y cuando vuestros espíritus no hablan ya  más la misma lengua.El pájaro besa suavemente la flor por un momento y, luego, se confunde con
el cielo.Y sin embargo, ha dejado en los pétalos el corazón del fruto de la mañana.
El río toca las raíces de la planta que en él se refleja y sigue su curso...
Y, sin embargo su agua quedará en el árbol y se hará calor y perfume en sus flores...
Así, si os habéis encontrado de verdad, si vuestras almas se han fundido como el agua y el árbol, el espacio y el tiempo no pueden separaros, porque lo mejor del uno florecerá en el otro a través de las primaveras. Y el agua del río, hecha savia en el árbol, se elevará con él, en un cántico de gracias hacia el cielo. Y cuando en un futuro próximo o lejano, las manos del Destino, os pongan de nuevo frente a frente, no diréis: "Te perdí y vuelvo a encontrar"... sino:
"Fuiste un sueño que vivió en mí para convertirse en realidad". Y habéis vivido, a pesar de la distancia y el tiempo, unidos el uno al otro. Vuestro reencuentro no será el del viajero que vuelve a su ciudad y la encuentra cambiada, sino como el de aquel que besó los capullos de su jardín un atardecer, soñó con ellos durante la noche y, al despertar, los vió, con gozo convertirse en flores; o como el del que cerró un momento los ojos velados por las lágrimas y al volver a abrirlos, halló al Ser Amado más bello, más puro y más suyo. En verdad os digo que el adiós no existe: 
Si se pronuncia entre dos seres que nunca se encontraron, es una palabra innecesaria...
Si se dice entre dos que fueron uno, es una palabra sin sentido...
Porque en el mundo real del espíritu, sólo hay encuentros y nunca despedidas. Y porque el recuerdo del Ser Amado crece en el alma con las distancias, como el eco en las montañas del crepúsculo"

Amálgama...

"No dia-a-dia do seu diário, ela escrevia suas histórias e diariamente ela mentia sobre coisas que apenas ela mesma sabia ser verdade ou mentira... Às vezes inventava verdades improváveis que mais pareciam mentiras realistas... E assim era a menina que brincava com a verdade por não suportar as mentiras...

No dia-a-dia do seu diário, diariamente ele mente sobre coisa que sabe ou pensa saber... Ela acha que amar nada mais é que gostar, e não sente que sentir amor é desejar também... Nos seus contos já se apaixonou por Reis, Menestréis, cantores e coronéis... Na realidade já abateu o coração de homens tolos e que bobos não souberam como entender, que por detrás daquela mulher de mil surpresas, estava a mais pura e simples menina, querendo amar e mostrar sua beleza...

No dia-a-dia da sua escrita ela percebe apavorada que não pode acomodar o incomodo desejo de querer alguém que não te quer... Ela engole seu pranto deixa a menina de lado e se mostra mulher... Coloca o preto das letras no branco do papel, escreve ali sua vida, sua história, e revira a aventura vivida em que transformou o amor em um copo de cólera... Mas tudo tem uma causa e um efeito, e se torna um amálgama de coisas distorcidas de realidade e fantasia... E esperando ao relento o abrigo que o tempo pode lhe dar, ela se vê sem tempo para esperar a proteção para o vento que só faz assolar... E pensa: Isso é o amor, Assim é o amar!... E sonha acordada em ver o dia em que a estrela do céu tocará a estrela do mar...

No dia-a-dia suas letras liquidas contam do amor distante que se faz tão perto que ao cerrar os olhos podem se tocar, e sente o cheiro forte cheiro forte do perfume do seu corpo aprisionado em um frasco âmbar... Ela sabe o que é amar, só não que acreditar...

As letras tocadas no seu violão sem cordas emitem os sons que seguem o compasso das batidas do seu peito, são toques de uma melodia cantada em um silêncio que fala direto ao coração... Ela aprendeu ver o mundo com os olhos da alma, e enxergar as coisas no balé das chamas e vê os hologramas muito além da sinuosidade das sombras...

No dia-a-dia da sua vida ela corre em passos compassados que se atropelam no meio do caminho e se perdem no labirinto tortuoso da sua vida tranqüila... Ela se morre por dentro com a saudade do amor, mas renasce todas as manhãs para que possa morrer de novo..."

Celso Leal

09/12/2009

"Qué yo me permita mirar, escuchar y soñar más.Hablar menos.llorar menos.Ver en los ojos de quien me ves la admiración que tienen y no la envidia que creo que tienen.Permitir siempre escuchar lo que no tengo me permitido escuchar.Saber alcanzar los sueños que nacen en mí y por mi, y conmigo mueren por yo no conocerlos.Entonces que yo pueda vivir los sueños posibles y los imposibles;Aquellos que mueren y resuscitan:Todos los nuevos frutos,A cada nueva flor,A cada nuevo calor,A cada nueva heladas,A cada nuevo día.Que yo pueda soñar el aire,Soñar el mar,Soñar el amor,Que yo que pueda reemplazar mis palabras por el tacto, por el sentir, por la comprensión, por el secreto de las cosas más preciosas, por la oración mental (una que el alma crea y sólo ella escucha, y solo ella contesta).Que yo sepa dibujar en el alma la imagen que entra por mis ojos, hacendome parte suprema de la naturaleza, creando y recreando a mi en cada momento.Que yo que pueda llorar menos de tristeza y más de contentamentos.Que mi llanto no se en vano, que en vano no serán mis dudas.Que yo sepa perder mis caminos , pero sepa recuperar mis destinos con dignidad.Que yo no tenga miedo de nada, sobre todo de mí mismo: que yo no tenga miedo de mis miedos.Que yo dormiende toda vez que se derrame lágrimas inútiles y despierte con el corazón lleno de esperanza.Que yo haga de mí una persona tranquila adentro de mi propia turbulencia, sabia dentro de mis límites pequeños, humilde delante de mis grandezas tolas y ingênuas (que yo mostre lo cuanto son pequeñas mis grandezas y lo cuanto és valiosa mi pequenez).Que yo me permita ser madre, ser padre, y, se necesario huérfanos.Permitame enseñar lo poco que sé y aprender lo mucho que no sé, traducir lo que los maestros enseñan y comprender la alegría con que los sencillos reflejan sus experiencias; respetar incondicionalmente el ser, el ser por si solo, por más nada que puedan tener mas alla que su esencia, ayudar a la soledad de quién llegó, renderse ala razón de quién marchó y aceptar la falta de quien no esta.Que yo pueda amar y ser amada.Que yo pueda amar mismo sin ser amada, hacer gentilezas cuando recibo cariños; hacer cariños mismo cuando no recibo gentilezas.Y. .. que yo jamás me quede solo, ni siquiera cuando yo me quiera solo."

"De vez em quando é necessário a gente se perguntar se dentro de nós é um bom

lugar para se viver. Depois de ler Maria Rezende eu tenho me perguntado isso.

E a resposta sem nenhum charme intelectual, sem nenhuma espécie de autoaversão,

sem nenhuma inclinação underground, ou seja, da forma mais simplória, é que sim,

eu sou um bom lugar para se viver.

Dentro de mim há pensamentos demais, o que torna tudo meio apertado, mas tenho

tentado dar uma arrumada nessas idéias para que cada uma fique na sua gaveta.

Há também sentimentos demais, mas de forma alguma vou expulsá-los, deixo que

circulem à vontade pelo meu corpo. Dentro de mim as estações são bem definidas:

verão é verão, inverno é inverno. Toca música aqui dentro quase o tempo todo, e

há uma satisfação secreta que precisa se manter secreta para não passar por boba.

Há crianças e adultos dentro de mim, todos da mesma idade. Aqui dentro existe uma

praia e uma montanha coladas uma na outra, parece até Rio de Janeiro, só que os

tiroteios são raros. O último bangue-bangue emocional que metralhou minha alma faz

quase um ano. Dentro de mim estão muitas lágrimas que não foram choradas pra fora

e muitos sorrisos que, de tão íntimos, também guardei. Dentro de mim, às vezes,

são produzidas algumas cenas sofisticadas e roteiros de filme B. Como não gostar

de viver aqui dentro?

E você, tem sido um bom hospedeiro de si mesmo?"

Martha Medeiros

SAUDADE...

"Chegaste de leve como àquelas brisas suaves das manhãs de primavera, e coloriste as planícies dos meus pensamentos com cores e formas... Levou-me de volta aos tempos, em que se acreditar que duas pessoas poderiam se completar não era loucura!...

Me fez acreditar que não existe distância que possa separar quando dois corpos desejam se encontrar, e que o outro lado do mundo é bem aqui, pertinho do coração... Agora sei que a dor da saudade não dói. Ela sufoca, desatina, e faz sangrar sem se cortar...

Aprendi a entender que a solidão é uma dor acompanhada, ela vem junto com a saudade!... E a saudade é o combustível para o pensamento e a porta de entrada para nossa alma... Porque quanto sinto tua falta vou te buscar aonde quer que você esteja, e te encontro sempre dentro de mim!...

Como foi bom te encontrar!... Poder ver que a minha vida se atrelou e sua, e que nos faz ver que podemos sempre nos conduzir de volta a nós mesmos, pois seus caminhos e trilhas são as minhas estradas e atalhos... E isso me dá a certeza de que sempre estaremos caminhando juntos..."

Celso Leal

Soneto XCIV - Pablo Neruda

Si muero sobrevíveme con tanta fuerza pura

que despiertes la furia del pálido y del frío,

de sur a sur levanta tus ojos indelebles,

de sol a sol que suene tu boca de guitarra.

No quiero que vacilen tu risa ni tus pasos,

no quiero que se muera mi herencia de alegría,

no llames a mi pecho, estoy ausente.

Vive en mi ausencia como en una casa.

Es una casa tan grande la ausencia

que pasarás en ella a través de los muros

y colgarás los cuadros en el aire.

Es una casa tan transparente la ausencia

que yo sin vida te veré vivir

y si sufres, mi amor, me moriré otra vez.

Chover e chorar

É de noite.A chuva morde minha janela. No cheiro de terra molhada e ao vento que invade meu quarto meu rosto brinca você. Guardado no refúgio tão secreto de minha memória, te sinto sem te ver. Se soubesse por onde andas e se por acaso sopra meu nome ao ar entenderia que essa brisa ao entrar seria seu chamado de saudade. Meu tempo tão invadido pela tormenta, se atormenta pela ausência ou pelo que sei que jamais existirá. A idade só incrementa a lembrança, passa correndo feito criança querendo brincar.As palavras, os olhares e toques foram ao vento,mas hoje pela chuva ,voltaram a me procurar. Quanto mais invento de fazer de conta que não me importo mais sinto rasgar no meu peito seu tocar. Lembro bem que ao instante em que deitada sobre seu corpo tremia por dentro e sutilmente uma lagrima brotava em meus olhos sem que você percebesse ao me abraçar, eu sabia que aquele momento após um próximo suspiro seria algo que eu não poderia mais resgatar. Te abracei mais forte ainda, novamente sem que percebesse. Escolhi a música, embalei meus olhos no seu olhar e parei o mundo ali.É de noite e o passado me pesca como uma rede que arrasta o peixe do mar. No cheiro de coisa guardada e pela chuva anunciada o presente espera o que não molha nem mente, a letra abraçada forma a frase e vira a semente.De tudo que resta, chover e chorar.

Es de noche. La lluvia morde mi ventana en el olor a tierra húmeda y el viento que invade mi habitación mi rostro juega de usted. Guardado en el refugio tan secreto de mi memória, te siento sin te ver. Si yo pudiera saber dónde andas y si por casualidad soplas mi nombre al aire entienderia que la brisa al entrar és tu llamamo de quien extraña .Mi tiempo tan invadido por la tormenta, si atormenta por la ausencia o por lo que sé nunca existirá. La edad sólo incrementa el recuerdo, passa corriendo como niños que desean jugar. Las palabras, las miradas y las caricias si fueron al viento, pero hoy por la lluvia, volveron a buscarme. Cuanto más invento de hacer de cuenta que no me importa más siento rasgar en mi pecho su forma de tocar. Recuerdo bien que en el momento en que acostada sobre su cuerpo temblaba dentro y sutilmente una lágrima huia en mi ojo. Sin que tu deste cuenta al abrazarme, yo sabía que aquel momento después de un próximo aliento sería algo que yo no podía más rescatar. Te abrazé más fuerte aún, sin que tu percibise elegí una música, mecí mis ojos en tus ojos y paré el mundo alli. Es de noche y mi pasado me arrastra como una red que saca los peces del mar. En el olor de cosa guardada por la lluvia anunciada, el presente espera lo que ni moja ni miente, la letra abrazada forma la frase y se convierte en semilla . De todo lo que queda, llover y llorar.

Jura? Jura que naquela mistura tinha um pouco de verdade. Jura que não foi vaidade contida nem falsidade liberada a pouca estada de sua presença na vida de quem esperava já sentada, a muita estrada que seria sentença de uma longa caminhada.Jura que se me promete posso acreditar? como naquele tempo em que abria as portas sem pressa e subitamente me deixava passar. Juro que se você jurar, mastigo a história sem engasgar, engasgo com o diálogo sem mastigar e engulo em pedaços suas juras, que não sei mais se devo acreditar.

Meu dia não amanhece desde que foi embora, o ontem mais parece o agora e a noite se estica sem cerimônia em meu peito

Tem algo estranho, errado, parece até defeito do tempo, pois com tanto incremento, o perco de vista e visto meu olhar de paciência.

(Um longo suspiro)

Ao invés da espera, doada à prestação, preferia de uma vez um não. Algo que cortasse o pulso e a esperança, já que no fluxo das veias já não corre mais a criança, já que a partida, foi em parte uma ida, em outra parte a explicação.

Gibran Khalil Gibran - O Profeta

"Quando o amor vos chamar, segui-o, embora seus caminhos sejam agrestes e escarpados; e quando ele vos envolver com suas asas, cedei-lhe, embora a espada oculta na sua plumagem possa ferir-vos; e quando ele vos falar, acreditai nele, embora sua voz possa despedaçar vossos sonhos como o vento devasta o jardim. Pois, da mesma forma que o amor vos coroa, assim ele vos crucifica. E da mesma forma que ele contribui para vosso crescimento, trabalha para vossa poda. E da mesma forma que ele sobe à vossa altura e acaricia vossos ramos mais tenros que se embalam ao sol, assim também ele desce até vossas raízes e as sacode no seu apego à terra. Como feixes de trigo, ele vos aperta junto ao seu coração. Ele vos debulha para expor vossa nudez. Ele vos peneira para libertar-vos das palhas. Ele vos mói até a extrema brancura. Ele vos amassa até que vos tornéis maleáveis. Então, ele vos leva ao fogo sagrado e vos transforma no pão místico do banquete divino. Todas essas coisas o amor operará em vós para que conheçais os segredos de vossos corações e, com esse conhecimento, vos convertais no pão místico do banquete divino. Todavia,se no vosso temor, procurardes somente a paz de amor e o gozo do amor, então seria melhor para vós que cobrísseis vossa nudez e abandonásseis

a eira do amor, para entrar no mundo sem estações, onde rireis, mas não todos os vossos risos, e chorareis, mas não todas as vossas lágrimas. O amor nada dá senão de si próprio e nada recebe senão de si próprio. O amor não possui e não se deixa possuir. Pois o amor basta-se a si mesmo.

Quando um de vós ama, que não diga: "Deus está no meu coração", mas que diga antes: "Eu estou no coração de Deus". E não imagineis que possais dirigir o curso do amor, pois o amor, se vos achar dignos, determinará ele próprio o vosso curso. O amor não tem outro desejo, senão o de atingir a sua plenitude. Se, contudo, amardes e precisardes ter desejos, sejam estes vossos desejos: de vos diluirdes no amor e serdes como um riacho que canta sua melodia para a noite; de conhecerdes a dor de sentir ternura demasiada; de ficardes feridos por vossa própria compreensão do amor; e de sangrardes de boa vontade e com alegria; de acordardes na aurora com o coração alado e agradecerdes por um novo dia de amor; de descansardes ao

meio-dia e meditardes sobre o êxtase do amor; de voltardes para casa à noite com gratidão; e de adormecerdes com uma prece no coração para o bem-amado,e nos lábios uma canção de bem-aventurança."

"Cuando el amor os llame, seguidle,aunque sus caminos sean duros y escarpados.Y cuando sus alas os envuelvan, ceded a él,aunque la espada oculta en su plumaje pueda heridos.Y cuando os hable, creed en él,aunque su voz pueda desbaratar vuestros sueños como el viento del norte asola vuestros jardines.Porque así como el amor os corona, debe crucificaros.Así como os agranda, también os poda.Así como se eleva hasta vuestras copas y acaricia vuestras más frágiles ramas que tiemblan al sol, también penetrará hasta vuestras raíces y las sacudirá de su arraigo a la tierra.Como gavillas de trigo, se os lleva.Os apalea para desnudaros.Os trilla para libraros de vuestra paja.Os muele hasta dejaros blancos.Os amasa hasta que seáis ágiles,y luego os entrega a su fuego sagrado, y os transforma en pan sagrado para el festín de Dios.Todas estas cosas hará el amor por vosotros para que podáis conocer los secretos de vuestro corazón, y con

este conocimiento os convirtáis en un fragmento del corazón de la Vida.

Pero si en vuestro temor sólo buscáis la paz del amor y el placer del amor,Entonces más vale que cubráis vuestra desnudez y salgáis de la la era del amor, Para que entréis en el mundo sin estaciones, donde reiréis, pero no todas vuestras risas, y lloraréis, pero no todas vuestras lágrimas.El amor sólo da de sí y nada recibe sino de sí mismo.El amor no posee, y no quiere ser poseído.Porque al amor le basta con el amor.Cuando améis no debéis decir "Dios está en mi corazón",sino más bien "estoy en el corazón de Dios".Y no penséis que podéis dirigir el curso del amor,porque el amor, si os halla dignos, dirigirá él vuestros corazones.El amor no tiene más deseo que el de alcanzar su plenitud.Pero si amáis y habéis de tener deseos, que sean estos:

De diluiros en el amor y ser como un arroyo que canta su melodía a la noche.De conocer el dolor de sentir demasiada ternura.De ser herido por la comprensión que se tiene del amor.De sangrar de buena gana y alegremente.De despertarse al alba con un corazón alado y dar gracias por otra jornada de amor;De descansar al mediodía y meditar sobre el éxtasis del amor;De volver a casa al crepúsculo con gratitud, Y luego dormirse con una plegaria en el corazón para el bien amado, y con un canto de alabanza en los labios."

Hoje meu nome de tantas letras se resume a Liberdade.Como o mundo devora meu percurso ainda torto pela força do vento.Me chamo tempo. Muito prazer, a você desconhecido ou ao rosto amigo, deixe-me apresentar. Vou de esquina a esquina, sou feita de ar.Intocável, indomada, incondicionalmente feita para amar. Na ponta dos meus pés estico o pescoço para tentar abraçar o mundo, não sou hábito nem inundo minha rotina dos mesmos caminhos de areia. Não! Pois a areia do meu caminho se move pelo vento que tenho nas ondas dos cabelos e faz da minha vida aventura para quem busca o mar ou abrigo para quem procura terra.

Estou aqui, de porta em porta, de rosto em rosto, de gosto em gosto me perdendo para me encontar. Querendo dessamarrar a acomodação persistente do molde imposto ao ser humano. Quero ser insana dentro do padrão, quero ser cura do corpo pagão ou o veneno do escorpião. Quero somente viver! Vida vivida, sincera e fiel a mim mesma. Me chamo tempo, vento, liberdade, aventura. E te vejo nessa intensa loucura dentro do meu olhar de criança que brinca e de mulher que seduz.

Me chamo o resumo de tantas letras, resumo o que chamo de vida, viver!

Sin. ti. miento (Preto e Branco )

Miento a solas al espejo

a aquel al que me asemejo

si reflejado no estás

Sin ti, vago voluble

ensucio identidade esparcida

ser raso semblante

o sabor profundo

ser cruz o ser espada

Agua en movimiento me sorbe

remolino de calma y huracán

miento cuando te invento

torbellino de sentimiento

Sin ti

rosto sin dueño

Brújula sin dirección.

Quando quase paro ( Preto e branco)

(...)Todos os dias, quase paro e brinco de disfarçar meu sorriso raro que quase deixo no canto da boca ao lembrar tuas doces palavras de perdão, enchendo, a cada lembrança, meus olhos de mar(...)

(...)Todos los días casi paro y juego a disimular mi sonrisa rara que casi dejo en un rincon de la boca al recordar tus dulces palabras de perdón, llenando, a cada recuerdo, mis ojos de mar (...)

A Morte do vento ( Preto e branco)

(...) E a cada marca trazida pelo vento

vem em suas brisas de movimento

quem tem o cheiro velado e a alma lavada.

Pontualmente cheguei em mim enquanto você andava meio atrasado na volta.

Na mistura de revolta e saudade que existia naquele fim

não percebi que já existia o ponto na ponta da frase de interrogação

na outra ponta, com hora marcada, o início do diálogo já era passado

E eu que passei tanto tempo desesperado com aquele travessão atrevessado

pensando que da pergunta nasceria uma resposta adiantada

vi que não adiantaria me antecipar ao tempo

nem deixar o dia correr em lento movimento

e entre ponterios, pontos e prantos

Pronto

deu tempo de chegar no final, mas não entendi a conclusão.

shhh

Si dices mi nombre desaparezco

¿A qué suena realmente el silencio?, difícil respuesta teniendo en cuenta que muchas veces no somos capaces ni siquiera de encontrar las palabras justas para romperlo. Lo que para algunas personas puede representar la paz en su estado más puro, para otras puede irritar hasta el extremo de agotar al máximo su santa paciencia. Ya lo decía Lao-Tsé, "el sonido más fuerte es el silencio", y... !cuanta razón tenía el buen hombre!, tanto para bien como para mal, la verdad es que no andaba nada equivocado.

Tal y como funciona ahora mismo el mundo, algo tan simple como poder sentarse en el suelo a comprobar por unos pocos minutos a que suena la nada es un verdadero lujo. Cuando más te duela y menos te lo esperes, no se sabe bien por dónde, siempre aparecerá lo más inoportuno a interrumpir ese momento mágico. Pero, ¿a qué suena realmente la nada?, ¿a habitación insonorizada?, !ojala no fuéramos siempre tan herméticos para todo!. Al borde de un acantilado, donde el horizonte es tan plano que no suena ni el viento porque no tiene nada con lo que tropezar, no existe nada que llene tanto como la mismísima nada. Aunque, a veces, ese silencio mágico también pueda tornarse ruido contrayéndonos hasta límites angustiosos.

¿Cuántas veces permanecemos en silencio, pero en nuestro interior discutimos de forma activa, luchando contra nosotros mismos o enfrentándonos a nuestros fantasmas imaginarios?, ¿cuántas veces es para nosotros una tortura recibir una callada por respuesta?... La imaginación siempre acaba poniendo voces y diálogos en nuestro interior más profundo, el silencio más cómplice sólo se alcanza cuando nuestros pensamientos permanecen en silencio, !nunca tuvo más sentido una simple redundancia!.

Y ahora... shhhhhh... un breve momento de silencio, quién pueda darle tregua a las preocupaciones que lo haga, no nos vendría nada mal concedernos de vez en cuando un pequeño descanso sabático para poder aislarnos de nosotros mismos.

La carta de descanso

Le tomé con mis manos, di la ultima mirada a su cara de angel y le maté.

Tan rapido como fue su llegada. Necessitaba una muerte asi, de una hora para otra para que yo no dejara la poca coraje que me soblo escapar.

Él, ni el ultimo suspiro dio. En su silencio infalibre, suplico por su muerte de palabras, rompió con los sueños y terminó con el hilo de esperanza que quedara.

No pudo escuhar su corazon, pero los negros latidos ya marchitaron aunque la vida aun pulsaba su camino.

La decision fue dificil y la conclusion era una mezcla de sentimiento de vacio con impotencia.

Nada más yo podria hacer. Vi el morriendo alos pocos adelante de mi, en un instante le grité, golpeé, luché, mientras pasaba el tiempo cruelmente arriba de mi proprio ser, solté su mano y dejé él poco a poco ahogarse.

Hoy maté un hombre. Maté un hombre que me enseño a creer en los milagros. Perdi una mitad esencial de mi historia, deleté mis ganas de sueñar, calle el sonido de mi guitarra,de mi voz, quité los latidos de mi pecho y decidi intentar aun asi ver la luz.

En el camino donde escuté los consejos de las brujas y el sonido de los angeles, donde por tanto tiempo respiré vida, tomé aliento en el amor, pero tu frieza fue, de gota en gota, desbordando mis ojos de ilusiones y vaciando mi pecho de estrellas.

Yo andaba por un camino de lucienargas, tienendo que de ojos abiertos convivir con la oscuridad y en cortos espacios de tiempo alimentarme de su luz para intentar decifrar su direcion.

Duele. porque nada más en este mundo duele más que extrañar algo que ya morrió.

Vi que ya no era mas possible rescatar lo que yo queria. Las palabras, el cariño, las brisas que me sacaban sonrisas,la curiosidad de dos niños descobrindo uno al otro, la expectativa de tocar en cielo, el respeto, consideración, amistad, cumplicidad, deseo y los ojos. Todo eso morrio a los pocos y yo no consegui admitir, queria si tener la esperanza de que algo,

pequeño que sea, de todo eso aun estaba vivo o dormido como un volcán listo a explotar a cualquier momento.

Lista no estaba yo.

Maté.

Maté para seguir viviendo, porque mi vida piensandote estaba resumida en olvidarme.

Maté porque no fuiste capaz de viverme.

Morri por amar demás.

Maté porque el amor cuando no muere, mata.

Cerré sus ojos para abris los mios.

Adiós

(...)Eu andava por um caminho de vaga-lumes, tendo que, de olhos abertos, conviver com a escuridão e em curtos espaços de tempo, me alimentar da sua luz para tentar descifrar sua direção.(...)

Por aí.. em algum pensamento....

Desde que adormeceram meus sonhos

pior gosto não há

um pouco pelo tanto que te amei

um tanto por não voltar a te amar.

..................................

O precipício onde brincas de equilibrar a ponta dos pés

é o princípio da queda ou o começo do voô.

Habitar o Flamenco

João Cabral de Melo Neto

Como se habita uma cidade

Se pode habitar o flamenco;

como sua cidade, seus nativos,

Seus bairros, sua moral, seu tempo.

Sua linguagem: um falar com coisas

E jamais do oito mas do oitenta;

Seus nativos: toda uma gente

Que existe espigada e morena;

Seus bairros: todos os sotaques

Em que divide seus acentos;

Sua moral: a vida que se abre

E se esgota num instante intenso;

Seu tempo: borracha que estica

Em segundos de passar lento,

Lendo de sesta, sesta insone

Em que se está aceso e extremo.

Vejo Poesia

Vejo poesia em todo lugar.

a poesia está na lágrima de alegria

no labirinto de sorrisos

e se esconde bem ali, no canto da boca

Esta na sutileza de um olhar

A poesia está em toda parte, em toda forma de arte

na letra que vira canção, na musica que vira dança

na melodia que balança o corpo afogado em vibração.

Vejo poesia na tela pintada em aquarela

No acorde do meu violão

Vejo poesia no silencio e na chuva de palavras

esta no amarelo, no verde, no vermelho e também no preto e branco

esta no movimento lento da minha palpitação

A poesia esta no desenho do sol da areia que fazemos pro tempo abrir

esta no fato de abrir um sorriso só por alguém existir

de se demorar em ir embora por não querer que acabe algum momento

de se deslizar sobre o tempo como aquele que pesca o passado

como uma rede que arrasta o peixe do mar

Vejo poesia no brincar das folhas da natureza

esta na certeza daquela estrada longa

mas também no atalho que chega para me abreviar

A poesia acorda a noite e ilumina o dia

Tem todos os rostos, gostos e nostalgia

E milhares de personagens para assinar

É um narrar de um livro infinito

Que cada um interpreta a sua maneira

É quando calo o que penso ou sinto o que grito

É aquele que foi, que veio ou que ainda ia

A poesia caminha sem rumo, dobra na esquina da inspiração

E entra na rua dos sentimentos redobrando sua atenção

Não mordo, mastigo e cuspo a poesia, degusto suas linhas,

Traços, rabiscos até me descer pela garganta sua real tradução

A poesia esta em todas as línguas

Em todas as bocas, em tantos olhos, em todas as mãos

Só não a quer, quem não vê.

SEUS OLHOS ( Preto e branco)

Um dia encontrou meus olhos, afundou em minha alma, me descobriu em você.Nesse dia cruzei mares, matei inimigos, viajei no tempo, toquei o horizonte.Foi o dia em que sua fome de me saber me revelou seus mistérios, palavras secretas, sentimentos encobertos por neblina, somente esperando uma brecha de raio de sol para inundar seus olhos de luz.Ah, seus olhos!Me prendi neles e perdi minhas pernas através do azul de seus braços.Azul.Igual aquele infinito que franzimos a testa para tentar descobrir onde começa o mar e acaba o céu.Ali mesmo onde misturados estavam meus braços afogados no azul do seu abraço infinito.Toca-me tão sutilmente com a fúria de um vulcão adormecido. Desperta a ira dos Deuses, o sono dos imortais, os olhos dos cegos.Nesse dia fomos o pão, o vinho, a hóstia sagrada. Letras abraçadas que com um sopro dos anjos ganhou forma plena.O dia em que seus olhos pequenos me fizeram uma visita. Olhos de avelãs, sedentos, curiosos. E sua boca inundada de palavras serenas esculpia cada minuto em mármore raro.Nesse dia, matamos a fome do prisioneiro, roubamos suspiros da lua e colecionamos o brilho das estrelas no olhar.O dia em que frio e quente afundaram nossos pés na areia do deserto da vida.O dia em que te vi, te vivi, te senti chegar.Não pertenço ao mundo de regras e ilusões. Sou do hoje, do momento, filha das flores e irmã do vento.Quero levar você comigo pequeno. Vem?Onde meus pés não alcançam, onde silhuetas cintilantes dançam, onde você vive, onde seu rosto me é familiar.

SEGREDO MUDO ( Preto e branco)

Fui apenas uma resposta atravessada

que rebateu a indagação do meu criado-mudo

E mal o criado-mudo me perguntava

lá estava eu contestando de forma

malcriada às perguntas da vida

e o silêncio do não

Onde guardada estava a

interrogação na boca da gaveta,

descobri o segredo criado

pelo tempo e trancado

a sete chaves onde empoeirado

gritava o mudo mistério

do meu criado-mudo.

ERA ( Preto e branco)

Na era de uma vez

onde cruzavam-se batalhas ardentes
entre crentes e descrentes
pecadores e pagãos
Época que já era
entre passado e espera
conquista e submissão
Buscava ele no crepúsculo do tempo
naquela hora a qual a noite beijava seus olhos
Inspiração
Ora, ora, notável e instável desejo
de conquistar o verde território do beijo
Pois ora guerreiro ou era menino
Aflorado instinto de beber vitória
ou encontrar a glória escondida em um caixão
Na bandeira a qual jurava hino era a mesma a que pedia perdão
E entre tramas verdes que subiam suas pernas
hera maduro, mas era raíz
tremia sua folhagem interior
Era luta, luto e cicatriz
Exposto ao tempo que passa
condenado ao temor
Guerreiro de pé no chão
trepado no ombro do inimigo
ainda briga para seu castigo
não converter seus passos em semente
ou desfolhar seu tempo em um rancor ardente
por perder a guerra e a explicação
Não era velho ou antigo
Não tinha pressa nem hora
Era como se fosse uma senhora, que conta uma história sem dente
Não era vergonha, mas também não era maiúsculo
era algo diluído em um conto incoerente
Não era nem fim nem permanente
Nem época nem por inteiro
Ele era somente guerreiro da época presente
Era uma parte, um pedaço, uma divisão
Era de pouco a pouco
aos goles do ponteiro lento
Não era de uma vez.

Tempo do verbo ( Preto e branco)

Ele foi a vírgula que pausa levemente a frase
sem fazer a mínima cerimônia de invadir as tais páginas em branco
Ó, meu Pai, rogo aos céus em prece e em pressa
Pois no meio dessa letra sem crase, que te pedi em oração.
Oração essa, de sujeito indeterminado
Verbo sem ação que foge do predicado
De diálogo sem travessão
Ele foi o capítulo encerrado
de um livro mal acabado
foi ausência de exclamação
Em palavras já sem significado
misturadas, acentuadas e apagadas
a lápis, tinta ou à mão
Ele foi o tempo passado
O mérito de um pretérito borrado
que já perdeu a conjugação
Foi letra, verso e uma história completa
Foi nome próprio, artigo indefinido
definido em alma de poeta
e encerrado sem gosto, voz ou narração.

"Si la explicas, la poesía se vuelve banal, mejor que cualquier explicación es la experiencia directa

de los sentimientos lo que puede revelar la poesía a un espíritu predispuesto a comprenderla."

“Quando você explica, a poesia se torna banal. Melhor do que qualquer explicação é a experiência de sentimentos que a poesia pode revelar a uma alma suficientemente aberta para entendê-la”.

(Pablo Neruda)

Lançamento de Preto e Branco | 29/11/09

Se algum dia as palavras adormecidas se ergueram e caminharam sozinhas, foi porque tu fizeste elas nascerem.Obrigada por dar pernas a essa descoberta e povoar minha boca de sílabas, meu papel de tinta, meus sonhos de versos.Obrigada, obra não acabada, estrela que iluminou meu caminho, chegou e se deixou em meu destino cumprindo sua missão.À você minha estrela, minha inspiração, deixo imortalizada em algumas linhas minha gratidão.

"Y fue a esa edad... Llegó la poesía

a buscarme. No sé, no sé de dónde

salió, de invierno o río.

No sé cómo ni cuándo,

no, no eran voces, no eran

palabras, ni silencio,

pero desde una calle me llamaba,

desde las ramas de la noche,

de pronto entre los otros,

entre fuegos violentos

o regresando solo,

allí estaba sin rostro

y me tocaba.

Yo no sabía qué decir, mi boca

no sabía

nombrar,

mis ojos eran ciegos,

y algo golpeaba en mi alma,

fiebre o alas perdidas,

y me fui haciendo solo,

descifrando

aquella quemadura,

y escribí la primera línea vaga,

vaga, sin cuerpo, pura

tontería,

pura sabiduría

del que no sabe nada,

y vi de pronto

el cielo

desgranado

y abierto,

planetas,

plantaciones palpitantes,

la sombra perforada,

acribillada

por flechas, fuego y flores,

la noche arrolladora, el universo.

Y yo, mínimo ser,

ebrio del gran vacío

constelado,

a semejanza, a imagen

del misterio,

me sentí parte pura

del abismo,

rodé con las estrellas,

mi corazón se desató en el viento."

Pablo Neruda